De bem

Henry Miller me irritou. Um boêmio totally on drugs, meio chato, chapado demais. Aí eu tentava seguir seu raciocínio, lógico que não rolava. Tentava então seguir suas imagens, e entre uma linha e outra pronto, tudo se misturava - tô muito sóbria pra isso.

Então, ele me irritou. Deixei de castigo um bom tempo. No banheiro, olhando pra parede. Daí um dia resolvi dar mais uma chance pro dito cujo... e finalmente nos alinhamos!

Não é o escritor que eu esperava. Tem uma falsa profundidade que mais agride do que surpreende. Estava esperando um homem que quebrasse muitos paradigmas sobre a visão do corpo na sociedade, e encontrei um pândego que se acha livre por não ter nada nem ninguém. Em Paris, claro. Porque em Nova Iorque ele era casado.

O único motivo que vejo para este livro ter sido banido por tantos anos nos Estados Unidos (ah... o moralismo americano!) é porque ele não usava de eufemismos para descrever seu estilo de vida. Trepava, roubava, passava fome... e trepava de novo, já que não estava fazendo nada mesmo.

Entre uma trepada e outra até rolava umas tentativas de filosofia, tipo quando tenta se excluir da classe dos seres humanos:

"Se sou inumano é porque meu mundo transbordou das fronteiras humanas, porque ser humano parece uma coisa pobre, triste, miserável, limitada pelos sentidos, restrita pela moral e a lei, definida pelos lugares-comuns e pelos ismos. Eu derramo o suco de uva na minha garganta e encontro nele sabedoria, mas minha sabedoria não nasce do suco da uva, minhas embriaguez não deve nada ao vinho." (p. 236)

Mas, sei lá, pra mim é muito pouco pra todo esse barulho em volta do autor.

Ouvi dizer que na época da ditadura o livro foi censurado por aqui também... porque a gente somos tudo paga pau dos americanos, deve ser este o motivo...

Trópico de câncer

Henry Miller

Ed. José Olympio

290 páginas