Nota: 6/ 10
Esse eu devorei neste domingão ensolarado. Veja você, eu pagando de madame: uma jarrinha de chá mate gelado, um livrinho da Agatha, um óculos escuros e esta que vos escreve esparramada igual lagartixa no chão.
Antes que vocês digam "ué, não é você que não toma sol?" já vou dizendo que eu estava com filtro 30 e à sombra. E me achando a Gisele Bundchen na beira da piscina do Copacabana Palace.
Aí foi fácil ler o livro de cabo a rabo. Uma das estórias mais simples da autora. Nada de muito espetacular que desafiasse meus neurônios em ebulição - literalmente. Poirot tava lá, sem o Hastings. E tinha uma tal de Miss Grey que é uma chata de galocha - não essa chata aqui que eu adooooro. Uma chata de verdade. Tava torcendo pra ela ser a culpada, pra pelo menos ter um motivo pra estar lá aporrinhando a minha estória...
Em poucas palavras: a fofa podre de rica resolve se separar do marido safadjinho, que é pobreta e está tendo um caso com uma dançarina francesa. Aí durante a viagem de trem para a Riviera Francesa (que como vocês sabem é para onde o ricos britânicos vão pra fugir do inverno, claaaaaaro) ela é assassinada. Ah, e ela tambem está tendo um caso, mas a fofa é tão sem noção que o caso dela alem de safadjinho é um pilantra. Ah, e ela acabou de ganhar uns rubis ma-ra-vi-lho-sos do papis dela, que por acaso são roubados na mesma noite do assassinato. Ah, e por acaso tá TODO MUNDO no trem: o marido, a dançarina francesa, o amante pilantrão, Poirot, a mulé chata.
A melhor parte do livro foi ele me ajudar a manter minha pose de intelectual na Riviera Francesa.
Minha imaginação é uma coisa louca....
